(Romance, o-e)
El bello bólido vuela,
vuela y rugen sus motores,
vuela desafiando el viento,
vuela a mil revoluciones.
Apasionado, el
circuito
ve en sus ídolos quijotes,
y grita enfervorecido;
todo un clamor son sus voces.
Cuando acaba la
carrera
es el podio noble broche:
tres vencedores laureados
no son quijotes, son torres.
Genito
20 de Abril de 2016
Me gusta mucho,ya te di mi opinión en otro espacio.Un abrazo,Genito.
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